Este libro o humus, no del capital, guerrea contra el tiempo, hurta el cuerpo a la muerte, potencia, generoso hasta la obscenidad, la prescripción de la lágrima: es grito, lengua, contaminada carcajada que el placer escupe contra el dolor... llega de ningún lugar: ningún espacio corrompe el corral desfile del fuego y la duración. En estos "apuntes para no disolverse en la común semilla del tiempo", el poema: la voz. No el oráculo. El tajo la letra el sustento: lo que visibiliza a lo invisible... en esta "guía viva de ortodoxos y heterodoxos en la poesía contemporánea gallega", los poetas se constituyen en gozosos testigos de lo que sus voces desvelan y así, fieles a lo que en el idioma o en el barro o en la combinatoria que en sus entrañas humea, ganan -creen o creen ganar: en esa espuma el rincón de lo vivo- con ello, tiempo al tiempo: nada que el corazón de la bestia no se atreva a masticar... pues es aquí, siempre es aquí en donde lo que no ha de suceder -el vértigo de lo siempre en presente, la invencible consumación de que nada es suficiente- sucede...el poeta lo sabe, el poema lo masca, el grit
